Um fünf Uhr früh, als es noch dunkel war, brachen wir auf. Regelmäßig, einmal im Jahr, am Ersten Mai. Schlichen leise aus dem Haus, vorbei an Rathaus und Dorfbäckerei. Vorbei an Kindergarten und Friedhof, vom Hugsbrunnen hinauf zu den alten Kirschbäumen auf dem Zimmerplatz und von dort in den Wald, der uns in seinem morgengrauen Mantel willkommen hieß. Über den Teppich aus holprigen Zweigen, Moos und Steinen, auf Wegen mit Namen wie Buhloch, Steckhalde oder Ehrlinshardt immer weiter Richtung Maiglöckchen, dorthin, wo meine Mutter zu Hause war.
Denn im Grunde, so denke ich jetzt häufig, war sie ein Waldkind. Und einmal im Jahr hat sie uns ihr Zuhause gezeigt. Führte uns an den Ort, wo die Hasen Kaffee kochten, zeigte uns die verborgenen Höhlen der Mooswichtel, lauschte dem Frühlingsruf des Kuckucks und ließ uns die ersten Maiglöckchen finden. Ich habe das geliebt. Es war so anders als der Alltag. Wir Kinder und unsere Mutter, so vertraut und so früh unterwegs, so abenteuerlich, immer ein bisschen unheimlich. Unheimlich und schön.
Ernüchterndes Erwachen
Allerdings musste ich im vergangenen Sommer eine verstörende Entdeckung machen. Denn als wir am 85. Geburtstag meiner Mutter in der Geschwisterrunde von früher erzählten, fing ich an, von diesen Maiwanderungen zu schwärmen. Das Dumme nur: Keiner konnte sich daran erinnern. Keiner außer mir. Nicht mal meine Mutter. Kann schon sein – waren sich alle einig –, dass wir vielleicht einmal an einem Ersten Mai frühmorgens in den Wald sind, aber sicherlich nicht regelmäßig. Ich war offensichtlich die Einzige, die daraus eine Familientradition gemacht hatte.
Ein ernüchterndes Erwachen. Da hatte ich mir offenbar meine eigene schöne Kindheitserinnerung zurechtgelegt. Mich darin eingenistet. Mir die Familienidylle einer traditionellen Maiwanderung zusammengebaut. Und wenn sie nicht gestorben wäre, diese Geschichte, dann lebte sie noch heute.
Warum…
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